Capítulo 2: Blas.

Danielle Orange

El campo da miedo. Hace dos kilómetros que he llegado a esa conclusión, y sigue sin parecerme seguro, y mucho menos confortable. Tengo que llegar al final para poder dormir por fin. Lo malo de todo esto, es que el fin no parece llegar nunca. Subo una colina, pensando que, al llegar a la cima, veré por fin el bosque, o un pueblo, y solamente me encuentro con más descampado y hierba muerta.

Lo más cercano es un pueblo pequeño, de una treintena de habitantes más o menos, según el plano. Lo consulto de nuevo. No me queda mucho.

De hecho, ahora mismo estoy plantado sobre la plaza mayor. El mayor problema reside en que, justo a mi lado, no hay nada. Está tan desierto como los últimos kilómetros que he recorrido, desde que abandoné el pueblo del borde. Y como los que me quedan a la vista.

No puedo más. Tengo que descansar.

Apoyo mi mochila en el suelo y me dejo caer a su lado. Aparto un par de piedras con el pie y me pongo a dibujar en la tierra con un palo. Dibujo concentrado, con los ojos entrecerrados y las cejas fruncidas, como cada vez que lo hago. Mi hermana Luna siempre se reía de mí cuando me veía, aunque hacía ya dos años que no lo hace. Los dos años que han pasado desde la última vez que la vi. Sabía de ella por sus extensos correos electrónicos, pero he dejado de leerlos y, por supuesto, de contestarlos, por seguridad. También he borrado mi cuenta de correo. Incluso cambié mi vieja BlackBerry por uno de esos ladrillos con teclas de los señores mayores, esos que es imposible rastrear.

Porque nos siguen.

Lo he comprobado. Alguien sigue mis pasos, mientras vigilan el orfanato de mi hermana.

Yo también había ido a ese orfanato. Cuando asesinaron a mis padres, hace ya muchos años. De hecho, hoy se cumplen siete años desde que me los encontré en el recibidor, sin vida, después de haberme quedado debajo de aquella mesa de madera, abrazado a mi hermana, consolándola. O consolándome a mí. Nunca sabré qué sentí en aquel momento. 

Dejo mi mano quieta por fin, observo la tierra removida. Y esbozo una triste sonrisa, semejante a la de la persona dibujada en el suelo. Porque he dibujado a una persona. En concreto, a tres. Una pareja joven, de unos treinta años, me observa con una sonrisa en los labios. El brazo de él rodea los hombros de ella, y la otra mano está posada en el cabello de una niña pequeñita que está agarrada a la mano de la mujer. Está peinada con dos trenzas de espiga, y me sonríe también, abrazada a una muñeca de trapo, que tiene una trenza hecha y la otra despeinada.

Echo de menos a mi familia. Echo de menos a mi hermana. Salí del orfanato el día que cumplí los dieciocho en busca de la verdad, y todo lo que he encontrado es el mapa que me ha traído aquí, a un lugar absurdo, en medio de la nada, donde todo es tan penoso como mi vida desde que alguien asesinó a mis padres.

El plano lo encontré en una cuenta secreta que tenían mis padres, y cuya contraseña era demasiado fácil, lo que me lleva a sospechar que querían que me encontrase de cara con este plano en caso de que muriesen. Su trabajo sigue sin quedarme claro pero, por muy fantástico y absurdo que suene, creo que viví con dos espías del gobierno toda mi vida y no lo sabía.

Eso es lo peor. Saber que sabían que iban a morir. Que iban a matarlos. Que íbamos a quedarnos solos.

Suspiro mirando mi dibujo, y me entran ganas de llorar, pero las retengo y miro la arena fijamente.

Los ojos de tierra de mi familia se clavan en mí antes de que pase la mano sobre el dibujo y lo borre, como trato de hacer con mis pensamientos antes de volverme y sacar un tupperware de la mochila. De él saco un trozo de empanada y devuelvo el tupper a la mochila. Mientras como, me imagino a mi hermana comiendo también, con sus amigos, y por un momento añoro la comida del orfanato. Pero es solo un momento, porque al momento siguiente oigo unas pisadas y me levanto corriendo, dejando caer el palo con el que dibujé a mi familia.

Es una chica. La veo desde antes que trepe la colina. Es distinta, es el único adjetivo que se me ocurre para describirla. Después, me doy cuenta de que no estoy siendo justo y la observo nuevamente. En realidad, no es tan diferente. Es solo que no se parece a las chicas del orfanato, que eran todas iguales. Tiene un toque especial.

Su cabello, rojo como el fuego, llama la atención desde la lejanía mientras se acerca. Cuando se acerca a mí, sin miedo, veo que sus ojos son azules, algo oscuros, misteriosos y, hay que admitirlo, preciosos. Son hipnotizantes. Tiene las mejillas sonrosadas, pómulos altos y la frente escondida tras un flequillo ladeado. Sonríe, y no tengo ni idea de por qué. Es de altura normal, aunque parece más alta al estar subida a esas botas de tacón. Las miro dos veces, sorprendido de que pueda haber llegado hasta aquí con esos tacones.

Lleva un peto corto vaquero, con una camisa de cuadros rojos debajo. La melena se la ha recogido en una coleta alta y, con la cara despejada, es guapa. No es belleza de portada de revista, pero tiene algo que te fuerza a mirarla dos veces. O, por lo menos, a mí me ha ocurrido.

Y entonces, su sonrisa se ensancha al mirarme y extiende una mano, haciendo tintinear dos pulseras finitas.

—Hola. Soy Danielle Orange. ¿Qué estás haciendo aquí, solo?

—Puede que lo mismo que tú, puede que algo distinto.

—Bien, hombre sin nombre. ¿Buscas tú también a Blas?

—¡¿Qué?!

—¿Eres tú, verdad? Ellos me lo dijeron. Sabían que estarías aquí, fueron los que te dieron comida. Por cierto, espero que te guste la empanada, la hice yo.

—Vaya, gracias. Pero, ¿de qué conoces a los señores?

—Me ayudaron. Bueno, Blas. ¿Qué estás buscando? He venido a ayudarte. Los abuelos me han pedido que te eche una mano, y eso voy a hacer.

Parece tan segura cuando habla, le pone tanto aplomo… Pero es absurdo. No sé quién es, ella no sabe quién soy, y yo trabajo solo. No voy a permitirle ayudarme. No la necesito.

—Mira, Danielle. Sé que lo haces con buena intención y todo eso, pero yo trabajo mejor solo. Así que gracias por tu ofrecimiento, pero creo que continuaré sin ti.

Y, dicho esto, me doy la vuelta, me cuelgo la mochila al hombro y continúo mi camino. Pero parece que no es tan fácil librarse de esta chica. Se oye un taconeo contra una piedra y la chica vuelve a mi lado, caminando a mi paso, por mucho que me apresure. Pero tampoco es plan de correr, y el páramo no es mío, así que me digo que no importa compartir su compañía, mientras no se meta en mis cosas.

Así que me giro y vuelvo a encararla.

—A ver. Lleguemos a un acuerdo. Siempre se puede llegar a uno. ¿Por qué me sigues?

—Quiero ayudarte. —Su simple y llana respuesta me hace fruncir el ceño.

—¿Y cómo pretendes ayudarme?

—Eso es lo que no me has dejado decirte. Tengo algo para ti.

—No voy a aceptar nada a menos qué me digas quién eres en realidad y de dónde se supone que has salido. Y por qué quieres ayudarme. ¿Qué significa esto? ¿Quién demonios eres?

—Lo que recuerdo es lo que te he dicho. Me llaman Danielle Orange, tengo veinte años y he vivido desde que tengo memoria con la pareja que regenta la posada del pueblo del borde. En estos dos años he aprendido lo que la gente normal aprende en toda su infancia y adolescencia, y he conseguido hablar inglés, además de alemán. No sé quién eres, y quiero ayudarte porque Mary, la mujer de la posada, me lo ha rogado.

>>Así que ahora estoy aquí, esmerándome en no perder la paciencia y dejarte aquí tirado, tan perdido como antes, o quizás más aún, solo por tu crueldad y tu frialdad. No juegues conmigo, Blas, porque quien juega con fuego se acaba quemando. Y créeme, yo puedo ser ese fuego.

Y, en efecto, la mirada que clava en mí arde de furia contenida, y utiliza como combustible las palabras que se calla y las ganas de dejarme solo. Y comprendo que quiere ayudarme, y que seré un idiota si no la acepto.

—De acuerdo, Danielle. Puedes ayudarme, y yo he sido un idiota al tratarte de esta forma. Perdóname. Y ahora, ¿qué es eso que tienes que darme?

Ella sonríe, se da la vuelta y rebusca en la mochila que ella también lleva hasta dar con un papel arrugado, y doblado en cuatro.

—Es un mapa. Me lo dio Mary para ti, para cuando te encontrase. Me pidió que te diese también esta nota, para que la leas primero.

Se saca una nota del bolsillo y me la entrega. Es una vieja carta, con la tinta corrida en algunas partes, e ilegible en otras. Pero la caligrafía es totalmente reconocible.

Una lágrima se resbala por mi majilla, y me la enjugo avergonzado de que Danielle me vea llorar. <<No seas idiota, me reprendo a mí mismo, tienes que ser fuerte y no llorar>>.

—¿Qué ocurre, Blas? ¿De quién es esa carta?

Levanto la mirada y esbozo una sonrisa torcida:

—Es de mi madre.